Le temps figé

 

 

 

 

 Le temps s’arrête. D’un coup tout se fige.

Les aiguilles des horloges n’avancent plus, comme prises par le givre.

Les clochers des églises et des cathédrales se sont tus. Dieu avec.

 

Fini le gling-gling des tiroirs-caisses et de la monnaie sur le zinc.

Les cafés refroidissent. Les bières ne moussent plus. Les steak-frites ne sentent plus.

Les rictus restent idiots aux lèvres des métaphysiciens de comptoirs.

 

Pour une fois, les enfants pourraient traverser la rue sans risquer de se faire butter.

Les petites vieilles aussi. Et puis jouer au parc en toute tranquillité.

Leur innocence préservée des vautours planant autour de leur virginité.

 

Les feuilles mortes cessent de tourbillonner, entre ciel et terre. L’hiver ne viendra pas.

Les pauvres auraient moins souffert, mais ils ne le savent pas. C’est dommage.

On ne chantera pas « aujourd’hui on n’a plus le droit », en remplissant les caddies, de moins en moins.

 

Aux urgences, le panaris ne lance plus, et dans le box réa un cœur reste en suspend. On attend son tour patiemment.

Dans les étages, les infirmières sont entre deux courses. Les patients n’attendent pas en râlant.

On ne souffre plus. On ne soigne plus. On ne meure plus. Tout le monde à droit à une pause.

 

Entre République et Bastille, le défilé pose pour la photo. Les CRS, au repos, gardent leurs bombes lacrymos.

« Sarkozy au piloris, ta réforme… ». Le porte-voix n’a plus de souffle. Les bouches retiennent leurs cris.

Des poings restent levés, des têtes restent baissées. L’étudiant côtoie l’ouvrier, et la rage des casseurs qui ne cassent plus.

 

Aux assemblées nationales et internationales, on dirait qu’on était au courant.

Ca s’ennuie, ça baille, ça s’étire, ça ronfle même avant. Nos représentants doivent être devins.

D’ailleurs, les trois quarts ne se sont pas déplacés. Ils ont pris le temps de bien s’installer à la maison.

 

Dans les usines, les machines sont à l’arrêt. Leurs esclaves n’entendent plus le bruit

qui emplit leur quotidien. Les mains ne s’affairent plus. Les petits chefs n’espionnent plus.

Les patrons n’exploitent plus. Les actionnaires cessent de réclamer encore plus.

 

Au croisement des rues Giraudeau et Bastié, les pneus ne crissent plus, les tôles froissées ne grincent plus.

Une rigole d’essence stagne, le sang se coagule. L’enfant démantibulé projeté ne retombe pas.

Les badauds sont médusés. Un ange passe qui ne peut rien décider. La mort est suspendue.

 

 En salle de travail, une petite tête brune vient d’apparaitre, mais n’ira pas plus loin.

Ca tombe plutôt bien : En un quart de seconde il a vu défiler sa destinée, et il n’a pas aimé.

Faut pas prendre bébé pour un couillon. Alors merci, mais non merci.

 

Un missile vient de toucher Gaza. Les victimes sont figées, la bouche ouverte sur un cri.

Le sang a jailli, à grands flots, mais il n’a pas eu le temps de s’écouler.

Ni les corps de s’écrouler. C’est pourtant pas haut un enfant…

 

 

Tommie

 

NB : c'est un peu expérimental mon truc là, pas vraiment une réussite  ;-(