Les passagers du néant

 

 

 

 

 

Le mal à travers nos veines

serpentait sournoisement,

telle la vipère cornue

du désert de nos sentiments.

Son venin pourrissait nos nerfs

qui tressautaient dans des spasmes d’avertissement.

 

Nos yeux en disgrâce

parcouraient un horizon exsangue

de tout affect belliqueux,

et nos pattes maigres portaient à grand peine

nos velléités amoureuses,

qui se résumaient à paillettes de feu.

 

On buvait notre urine

pour cacher le goût du sang

qui perlait depuis nos âmes

jusqu’à nos orteils explosés,

parce qu’on avait perdu nos pompes

dans un cauchemar ambulant.

 

Une poussière rouge s’élevait du sol

et se collait à nos cheveux crasseux.

Nos vêtements en loques

se sauvaient avec le vent,

laissant apparaître nos corps si décharnés

que l’on pouvait les voir par transparence.

 

Du coup on savait

quand l’un de nous mourait.

Tous ses fluides descendaient,

en file indienne,

vers la porte mortuaire

qui ouvrait sur un paradis blanc.

 

Alors on l’accompagnait

en sifflant des airs lunaires

qu’on avait appris étant enfants.

Et quand nos becs, asséchés,

n’émettaient plus de chants,

le copain partait en volutes de cendre.

 

 

Tommie