Poèmes de la nuit

    

 Pedro Meca raconte l'histoire de La Moquette, ses objectifs, la désocialisation et la stigmatisation. Et surtout l'intérêt de l'atelier d'écriture.      L'importance des mots, parfois très enfouis, la créativité, l'ouverture. Comme un voyage à l'intérieur de soi. Ce qui permet l'acte d'écrire, comme réunir les morceaux éparpillés de l'homme en souffrance. Nommer les choses, se décharger du poids de l'existence, témoigner, être vu et entendu, donner... L'écriture comme "mise au monde".

La deuxième partie est constituée de poèmes, écrits par les personnes accueillies à l'atelier. Certe, on n'entre pas ici dans un cercle rimbaldien (et c'est tant mieux !). Des poèmes sans prétention, où la simplicité et la sincérité ont plus de valeur que le talent reconnu de nos grands poètes.

On oublie vite de compter les pieds et de vérifier les rimes. On s'imprègne de ces rêveries, de cette tendresse, de cette solitude, de ces espoirs, de ces détresses, de ces lieux merveilleux dont on rêve.

Tout d'abord on est touché, aussi parcequ'on sait que ce sont des SDF qui ont écrits cela. Puis en relisant, au hasard des pages, on finit par trouver cela joli, un peu magique. On essaie presque de mettre un visage sur chaque auteur, on essaie de retenir les prénoms. Il y a les poèmes qu'on a aimés d'emblée, et puis les autres, qui, dès la deuxième lecture nous accrochent un peu plus. Et puis finalement on éprouve une grande tendresse pour tous...

La troisième partie est constituée de "pensées", des phrases entendues et notées à la volée. Des pensées presque philosophiques, souvent drôles.

" Chercher le sommeil ? A quoi bon le chercher si une fois trouvé on tombe dedans ! "

" Ca volait bas dans ma tête, normal ! L'estomac avait pris la place du cerveau."

" C'est avec l'âge que le temps perdu vous interpelle et que la nostalgie vous tire les larmes."

" Insomnie, je t'en prie, oublie-moi au moins un seul instant."

" Putain d'échelle, y'a toujours un barreau qui casse !."

 " Comme je n'ai pas demandé à venir patauger dans cette Histoire, si j'ai une tombe, qu'on grave dessus : "on ne m'y reprendra plus".

LE VAGABON

Il marche dans la ville,

il marche sur mon coeur,

ses pas sont invisibles,

ils ne vont pas chez moi.

Il parle dans la ville

à d'autres gens que moi,

ses mots sont inutiles,

je ne les entends pas.

Il passe par des portes

que je ne connais pas,

d'autres que moi l'invitent,

il n'entre pas chez moi.

Il dort dans d'autres lits

que je ne connais pas,

il rêve d'autres rêves

qui ne sont pas pour moi.

Anne

AUTRE MONDE

Dans un shaker chromé

j'ai mis quelques brins d'herbe,

deux, trois feuilles d'azalée

et un oeuf d'oiseau serbe.

J'ai un peu agité,

mis un rayon de lune,

quelques tours j'ai touillé,

mis un noyau de prune.

J'ai fait cuire à feu doux

avec une grande pincée de joie,

une noisette d'amour fou,

et du raisin d'Artois.

J'ai laissé refroidir

nappé d'un peu de patience,

enfin, pour le garnir,

quelques paillettes de chance.

C'est une recette à moi

pour un gâteau sympa,

pour un monde où la loi serait :

d'abord aime-toi.

Alain

TOI QUE J'AIME A JAMAIS

Quand je ne saurai plus

ni mon nom, ni mon âge,

quand je serai perdue

bien trop loin des rivages

où vole la pensée,

Toi, je ne t'oublierai pas.

Quand les sables mouvants

enfouiront ma mémoire,

quand ma chair et mon sang

refuseront de croire

à la vie qui s'en va,

Toi, je ne t'oublierai pas.

Quand je serai sans mots,

quand je serai sans voix,

quand je serai sanglots,

quand je serai sans moi

aux portes du néant,

Toi, je ne t'oublierai pas.

Quand je serai poussière

ou colombe ou renard,

quand je serai lumière,

quand je serai mémoire

et oubli à la fois,

Toi que j'aime à jamais

Toi, je ne t'oublierai pas. 

Martine

J. PREVERT Presque

Un poème de Prévert que j'aime particulièrement :

 

              

               A Fontainebleau

          Devant l'hôtel de l'Aigle Noir

     Il y a un taureau scuplté par Rosa Bonheur

          Un peu plus loin tout autour

                  Il y a la forêt

          Et un peu plus loin encore

                  Joli corps

          Il y a encore la forêt

                Et le malheur

          Et tout à côté le bonheur

       Le bonheur avec les yeux cernés

 Le bonheur avec des aiguilles de pin dans le dos

       Le bonheur qui ne pense à rien

       Le bonheur comme le taureau

           Sculpté par Rosa bonheur

                 Et puis le malheur

    Le malheur avec une montre en or

             Avec un train à prendre

       Le malheur qui pense à tout...

                    A tout

          A tout... à tout... à tout...

                   Et à tout

   Et qui gagne " presque " à tous les coups

                   Presque. 

L. CALAFERTE Rag-time, Londoniennes, Poèmes ébouillantés

Et bien le moins que je puisse dire, c'est que ce monsieur ne m'a pas du tout charmée !!! Les thèmes de ses poèmes : l'enfance, l'amour, Londres. Le style : un peu mou pour mon goût...

     Bref, je ne sais pas comment en parler tellement je suis peu emballée !!!

J'ai tout de même bien aimé 3 de ses poèmes, que je vous livre ici. Je les ai sans doute appréciés parcequ'ils

sont différents des autres !!!

     Si quelqu'un connait ses romans, qu'il me dise ce qu'il en pense...

______________________________

               Tes yeux ne sont pas ceux

               d'une sorcière experte

               mais c'est pourtant en eux

               que se tisse ma perte

     Que se tisse ma perte aux couleurs de tes yeux

     et je me perds cent fois sur leurs îles désertes

     le fil cent fois perdu qui tisse ce fiévreux

     des enchevêtrements de troubles découvertes

     sans que je sache enfin si je suis malheureux

     ou si je n'aide pas à y tisser ma perte

     repris pour me reperdre et nous y perdre à deux

               Tes yeux ne sont pas ceux

               d'une sorcière experte

               et c'est pourtant en eux

               que se tisse ma perte

     Cent fois enseveli dans leurs foulards soyeux

                             (in Londoniennes)

            ____________________________

     Tu ne sais pas ce que je sais

     tu n'as pas l'âge d'un passé

     et c'est moi qui suis l'insensé

     Le temps est un miroir glacé

     pour lentement nous détrousser

     à la fin de tout énoncé

     Tu ne sais pas ce que je sais

     tu n'as pas l'âge d'un passé

     et c'est moi qui suis l'insensé

     Dans l'enjeu d'un destin pressé

     qui voudrait se recommencer

     le faussaire est embarrassé

     Tu ne sais pas ce que je sais

     tu n'as pas l'âge d'un passé

     et c'est moi qui suis l'insensé

     Quel est ce chantage inversé

     et qui fait que te délaisser

     me laisserait le coeur percé

     Tu ne sais pas ce que je sais

     tu n'as pas l'âge d'un passé

     et c'est moi qui suis l'insensé

     De tes jardins jamais assez

     jusqu'au jour où même offensé

     j'en serais le démon chassé

     Tu ne sais pas ce que je sais

     tu n'as pas l'âge d'un passé

     et c'est moi qui suis l'insensé

     Nancy d'une étrange rencontre

               (in Londoniennes)

    _____________________________

     Sous les ponts a passé tant d'eau

     ils sont jeunes moi je suis vieux

     voici l'âge silencieux

     je sens l'automne dans mes os

     Rien désormais ne me ressemble

     soulé d'indolente tristesse

     je regarde mon temps qui cesse

     la mort et moi partons ensemble

   

     Ce que j'aimais ne m'aime plus

     les désirs perdent leur raison

     tout penche à la morte-saison

     et mes chemins sont parcourus

     Je sens l'automne dans mes os

             (in Poèmes ébouillantés)

   

J. PREVERT Le désespoir est assis sur un banc

Il suffit parfois d'une photo pour se rappeler un poème...  (photo de Solidesir)  

             Le désespoir est assis sur un banc

Dans un square sur un banc 

Il y a un homme qui vous appelle quand on passe

Il a des binocles un vieux costume gris

Il fume un petit ninas il est assis

Et il vous appelle quand on passe

Ou simplement il vous fait signe                         

Il ne faut pas le regarder

Il ne faut pas l'écouter

Il faut passer

Faire comme si on ne le voyait pas

Il faut passer presser le pas

Si vous le regardez

Si vous l'écoutez

Il vous fait signe et rien personne

Ne peut vous empêcher d'aller vous asseoir près de lui

Alors il vous regarde et sourit

Et vous souffrez atrocement

Et l'homme continue de sourire

Et vous souriez du même sourire

Exactement

Plus vous souriez plus vous souffrez

Atrocement

Plus vous souffrez plus vous souriez

Irrémédiablement

Et vous restez là

Assis figé                                                            

Souriant sur le banc

Des enfants jouent tout près de vous

Des passants passent

Tranquillement

Des oiseaux s'envolent

Quittant un arbre

Pour un autre

Et vous restez là

Sur le banc

Et vous savez vous savez

Que jamais plus vous ne jouerez

Comme ces enfants

Vous savez que jamais plus vous ne passerez

Tranquilement

Comme ces passants

Que jamais plus vous ne vous envolerez

Quittant un arbre pour un autre

Comme ces oiseaux.

                  Jacques Prévert (in Paroles)

Léo FERRE La mauvaise graine

 La Mauvaise Graine : recueil de textes, poésies et chansons, écrits entre 1946

                                          et 1993.

     Difficile de choisir parmi toutes ces merveilles ! Selon quels critères ? Ceux qui

me touchent le plus ? Certe, mais il y en a tant...

               La tristesse

     La tristesse a jeté ses feux rue d'Amsterdam

     Dans les yeux d'une fille accrochée aux pavés

     Les gens qui s'en allaient dans ce Paris de flamme

     Ne la regardaient plus Elle s'était pavée

     La tristesse a changé d'hôtel et vit en face

     Et la rue renversée dans ses yeux du malheur

     Ne sait plus par quel bout se prendre et puis se casse

     Au bout du boulevard comme un delta majeur

     La tristesse...

     C'est un chat étendu comme un drap sur la route

     C'est ce vieux qui s'en va doucement se casser

     C'est la peur de t'entendre aux frontières du doute

     C'est la mélancolie qu'a pris quelques années

     C'est le chant du silence emprunté à l'automne

     C'est les feuilles chaussant leurs lunettes d'hiver

     C'est un chagrin passé qui prend le téléphone

     C'est une flaque d'eau qui se prend pour la mer

     La tristesse...

     La tristesse a passé la main et court encore

     On la voit quelquefois traîner dans le quartier

     Ou prendre ses quartiers de joie dans le drugstore

     Où meurent des idées découpées en quartiers

     La tristesse a planqué tes yeux dans les étoiles

     Et te mêle au silence étoilé des années

     Dont le regard lumière est voilé de ces voiles

     Dont tu t'en vas drapant ton destin constellé

     La tristesse...

     C'est cet enfant perdu au bout de mes caresses

     C'est le sang de la terre avortée cette nuit

     C'est le bruit de mes pas quand marche ta détresse

     Et c'est l'imaginaire au coin de la folie

     C'est ta gorge en allée de ce foulard de soie

     C'est un soleil bâtard bon pour les rayons "X"

     C'est la pension pour Un dans un caveau pour trois

     C'est un espoir perdu qui se cherche un préfixe

     Le désespoir...

                                        (1973-1978)

          ___________________

               Le style (extrait)

     [...]

        Les mains giflent, les mains caressent ; les mains tuent, les mains travaillent.

     La révolte est manuelle, hommes radio-téléguidés ! Elle est votre lot. Le jour où

     vous comprendrez l'importance de vos mains, ce jour-là vous serez riches et

     vous ne ferez plus la guerre en Australasie... Il y a toujours une Australasie qui

     vous empèche d'être heureux, hommes radio-téléguidés ! Il y a toujours une

     guerre quelque part, comme une esthétique de la politique. Sans la guerre, plus

     de sublime : il faudra alors s'en remettre à d'autres divertissements, à l'Art, par

     exemple.

        Notre langage à nous autres artistes est à la portée de toutes les oreilles, et de

     tous les yeux, parce qu'il est chant, lumière, galbe, sourire. C'est donc à nous de

     préparer votre révolte. Nous écrivons la psychologie de la révolte avec des

     techniques d'oiseaux. Nous marchons sur le ventre de tyrans avec des pattes

     d'oiseaux, nous donnons l'alarme avec des cris d'oiseaux. Malheur à ceux qui

     moquent l'Art, seul ferment devenu possible de vos résurrections. Je ne clamerais

     que pour un seul que cela vaudrait la peine d'être clamé. J'écris pour moi, s'il le

     faut, je me fais mon univers de révolté. Enfant déjà, dans mon lit, j'étais un

     meurtrier, les nerfs en bave à la bouche et je désirais la mort instantannée de

     mes tyrans d'alors. Depuis, je me suis écarté de la ligne commune et je marche

     en marge, et je médite dans une tour que je me suis payée avec mes paroles de

     révolte. J'ai toujours été seul. Aujourd'hui j'accepterai peut-être de me mêler

     à vous, si vous m'écoutez bien.

        [...]

                              Ce texte a été publié en 1962 dans le volume de Poètes

                              d'Aujourd'hui des éditions Seghers consacré à L. Ferré.

          ____________________

    

     Et je ne résiste pas au plaisir de vous faire découvrir ou revoir deux vidéos.

     La première, il s'agit de Zazie et Hubert-Félix Thiéfaine interprétant

consciencieusement "Avec le temps", dans l'émission Taratata en 2006 :

     http://www.dailymotion.com/video/xd4ok_thiefaine-zazie-av...

     Pour la deuxième, il s'agit de Noir Désir interprètant "Des armes", en concert.

Pour la petite histoire, ce texte n'a jamais été mis en musique ni édité du temps de

Léo. C'est Bertrant Cantat qui l'a déniché dans les archives privées de Léo, mis en

musique, et inclut dans le dernier album de Noir Désir "Des Visages des Figures"

sorti en 2001. (si je me trompe, corrigez-moi... Thomas, le spécialiste ?...) :

     http://www.dailymotion.com/video/x1nf4n_noir-desir-des-ar...